E soprou o vento norte
Veio à boa hora, espalhou-se,
E o terror, Terrificou.
Do pior imundo deste mundo
E iniciou-se o cataclismo,
Falso!
Sem equilíbrio, profundo...
E de novo, o povo todo do mundo
Inalou seus dejetos, o tempo todo
Amórfico, o celebrar-se errante,
Mutante...
Veios da pocilga mais limpa
A muito mortal praga do "forte"
Porém da imprópria praga,
À distante morte, à percorrer!
Comei e bebei, poetas
Não há contaminação pior
Que a de mentes,
Inconsequentes!
Saga de um bixo amoral
De inadequados hospedeiros
E Haja saco de pancada,
Aja agora, saco de pancada...
Sua saga irreal, do Sul
E ensine-os, sua economia real.
Pedro Torres